GRACIAS POR HABLAR POR MÍ

Artículo de Arturo Pérez-Reverte publicado en XL-Semanal.


Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros.

Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Ed ucación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

DEMAGOGIA

demagogia.

(Del gr. δημαγωγία).

1. f. Práctica política consistente en ganarse con halagos el favor popular.

2. f. Degeneración de la democracia, consistente en que los políticos, mediante concesiones y halagos a los sentimientos elementales de los ciudadanos, tratan de conseguir o mantener el poder.

Demagogia (del griego δῆμος -dēmos-, pueblo y ἄγειν -agein-, dirigir) es una estrategia política que consiste en apelar a emociones (sentimientos, amores, odios, miedos, deseos) para ganar el apoyo popular, frecuentemente mediante el uso de la retórica y la propaganda. Aristóteles la define como "el predominio de los pobres con exclusión de los ricos".

retórica.

(Del lat. rhetorĭca, y este del gr. ῥητορική).

1. f. Arte de bien decir, de dar al lenguaje escrito o hablado eficacia bastante para deleitar, persuadir o conmover.

2. f. Teoría de la composición literaria y de la expresión hablada.

3. f. despect. Uso impropio o intempestivo de este arte.

4. f. pl. coloq. Sofisterías o razones que no son del caso.

Ké pena cuando las cosas se utilizan para lo ke no es su propósito original. Ké pena cuando las palabras sirven para herir, engañar o vapulear.

vapulear.

1. tr. Zarandear de un lado a otro a alguien o algo.

2. tr. Golpear o dar repetidamente contra alguien o algo. U. t. c. prnl.

3. tr. Reprender, criticar o hacer reproches duramente a alguien.

A veces echo de menos ser niña y no pensar en estas cosas...

SER LA HERMANA PEKEÑA

te das cuenta ke estás pensando en el gordo, ke escuchaba historias de callejones



y de akellas cintas ke ponía, ke estaban llena de historias, algunas de lo más triste



ya estalló la nostalgia... pero claro, hay nostalgias ke te llegan tan dentro...



enganchando voz ronca con voz ronca, vuelves a pensar en el gordo y esas canciones ke te recuerdan a él



este no es el ke canta el himno del atleti de petete? y hablando de la familia, te acuerdas de cuando el gordo y las primas bailaban esta cancion disfrazados?



cuánto me gusta, gordo, ke formes parte de mí...
pero, basta de decir sobria cosas ke se dicen mejor borracha



gordo, feliz no kumpleaños

¿SOLO O ACOMPAÑADO?

Sábado 28 de Abril. 20:30 - 21:30. Una hora para el planeta.
¿Sabes cuántas cosas se pueden hacer a oscuras?

Apagas la luz. Solo o acompañado. Eso da igual. De cualkier manera puede ser divertido. Si kieres cerrar los ojos, puede estar bien. Solo o acompañado, como te digo. Va a estar bien igual. Tienes una hora. Una hora para ti, si estas solo, para los dos, si sois dos. Para los cinco, seis o siete, si sois mas.

Se me ocurren, por lo menos, 6 maneras de disfrutar sin electricidad. Solo o acompañado. Ya hemos dicho ke da igual. Casi todas incluyen las manos. Una no.

Toma la iniciativa. Aunke estés acompañado. Ké más da. A oscuras es mucho más fácil.
Y más divertido.

No te preocupes si se hacen las 22:00 y sigues a oscuras. Mejor.

Disfruta. No hagas otra cosa.

¿Una hora para el planeta? No. Una hora, solo o acompañado.








Remain your funny valantine

AKELLOS MARAVILLOSOS AÑOS

MARZO

Kizás sea que va a llegar la primavera, pero hoy tengo el día tierno, y eso ke la ternura no es uno de mis fuertes... Yo soy más de botas grandes, una sonrisa y al lío. Pero supongo ke hay cosas ke ablandan hasta las rocas.



Y mañana viernes damos la bienvenida a un nuevo miembro de la familia... A ver cómo se porta.



Son 80 días, son,80 nada más...

ACTUALIZACIÓN FORZOSA

De las cosas más curiosas de estar en una empresa es acostumbrarse a las jerarquías. Cuando tu jefe te dice ke actualices el blog, tienes ke hacerlo, aunke no tengas nada ke dezir...



Señor, ¡Sí, señor!

SIENTO ESTAR INSOPORTABLE

Lo siento...



Son los exámenes.

TEMPORADA DE PATO 2008 - 2009

Si no actualizo es por miedo a desvariar. Estoy en medio de los exámenes de freak de palabras y letras, y ahora sólo pienso en sílabas trabadas. Me entreno con los verbos y duermo entre morfemas. Disculpad el retraso, pero hay tantas notas ke están al pie esperando...

IN MEMORIAM J. UPDIKE

Perfection Wasted

And another regrettable thing about death

is the ceasing of your own brand of magic,

which took a whole life to develop and market-

the quips, the witticisms, the slant

adjusted to a few, those loved ones nearest

the lip of the stage, their soft faces blanched

in the footlight glow, their laughter close to tears,

their warm pooled breath in and out with your heartbeat,

their response and your performance twinned.

The jokes over the phone. The memories packed

in the rapid-access file. The whole act.

Who will do it again? That's it: no one;

imitators and descendants aren't the same.

--John Updike

ANGEL GONZÁLEZ

ASÍ PARECE

Acusado por los críticos literarios de realista,
mis parientes en cambio me atribuyen
el defecto contrario;
afirman que no tengo
sentido alguno de la realidad.
Soy para ellos, sin duda, un funesto espectáculo:
analistas de texto, parientes de provincias,
he defraudado a todos, por lo visto;
¡qué le vamos hacer!

Citaré algunos casos:

Ciertas tías devotas no pueden contenerse,
y lloran al mirarme.
Otras mucho más tímidas me hacen arroz con leche,
como cuando era niño,
y sonríen contritas, y me dicen:
qué alto,
si te viese tu padre…,
y se quedan suspensas, sin saber qué añadir.

Sin embargo, no ignoro
que sus ambiguos gestos
disimulan
una sincera compasión irremediable
que brillan húmedamente en sus miradas
y en sus piadosos dientes postizos de conejo.

Y no sólo son ellas.

En las noches,
mi anciana tía Clotilde regresa de la tumba
para agitar ante mi rostro sus manos sarmentosas
y repetir en tono admonitorio:
¡Con la belleza no se come! ¿Qué piensas que es la vida?

Por su parte,
mi madre ya difunta, con voz delgada y triste,
augura un lamentable final de mi existencia:
manicomios, asilos, calvicie, blenorragia.

Yo no sé qué decirles, y ellas
vuelven a su silencio.
Lo mismo, igual que entonces.
Como cuando era niño.
Parece
que no ha pasado la muerte por nosotros.